Piazzolla, Gardel e Um Pouco Mais...

Com um tango de Piazzolla

sonando limpo

cristal partido vibrante

esvoaçando no ar

em câmera lenta

acordo do torpor matutino

levanto e abro os olhos

como despertar de recém nascido

que acaba de chegar

Choro contido

pois a vida chora todos os dias

embaixo na rua

e minhas mazelas

não são nada perante

os desafios do futuro

que assomam na porta

do mundo

testo minha compaixão

em cada pessoa que encontro

aborrecido pela pobreza de espírito

dos homens

Longa jornada empreendida

nos acordes desse louco bandoneon

Tango de Gardel

dançado junto

por una cabeza...por una cabeza...

é assim a Vida

caminho tortuoso de partidas

e retornos

idas e vindas

para lugar algum

E nossos pedaços ficam perdidos

jogados na estrada

pequenos cadáveres de lembranças

carne morta exposta

pessoas que já não somos

ladeira de abismo

sem retorno

que ao fim a vida 

leva à morte

em velhas fotos preto e branco

A Fabula da Ovelha em Pele de Lobo

Era uma vez
em tempo não muito distante
um rebanho de ovelhas
uma alcatéia de lobos
que na mesma pradaria
dividiam suas vidas
mas não era bem uma pradaria
mais parecia um sujo pantano
talvez uma charneca
se soubesse o autor
o que de fato isto significa
enquanto um bando fome passava
o outro sempre comia
enquanto um era faminto de grama
o outro carne fresca todo o dia
e assim conviviam
até chegarem a conclusão
que para organizar sua sina
um dia fariam uma eleição
Cada grupo seu candidato estabeleceu
mas logo a boataria
fez o bando de ovelhas duvidar
até mesmo da sua chefia
e os lobos assim venceram o pleito
com a ajuda de uma desgarrada ovelha
que das coisas de todos tudo conhecia
Quando acabou a eleição
e também sua serventia
no banquete da vitória foi devorada
sem nenhuma nostalgia

Moral da Estória: Todos sabem que ovelhas tem memória curta

Ilium Descarnada

A Cidadela Incendeia
Vetustos sacerdotes de negras togas
da Torre de Cristal semeiam e procriam
aos milhares
ratazanas besuntadas em óleo cru
e atiçam as tochas ardentes vivas

propagam ainda mais
o fogo no coração da urbe
Livre ave voa célere 
para longe das coisas dos homens
mas não há mais abrigo
em lugar algum
nem ilha ou oásis distante
não existem santuários
nem mesmo para os fantasmas
sem nome
com seus grilhões e torturas
que ainda vagam na casa dos mortos
suas lápides em branco
mesmo assim foram profanadas 
pelas ratazanas ardentes
para escárnio dos tolos
que dançam nus 
em meio a fogueira
Cego pelas chamas
surdo pelos gritos de morte
das bestas em seu estertor final
reconhece de antemão 
o túmulo vazio
sombra de um passado
que nunca desejou
Nem Caim, Gengis Khan, Hitler
ou mesmo algum César
sanguinolento
poderiam causar mais dano 
ao mundo
que a fome bestial
da própria morte triunfante
daquele suicida de ideias
que pretende sufocar a si mesmo
e se afoga nas letras 
da própria verdade cotidiana
em meio a praça ardente
encarcerado entre medíocres, ímpios
e sátrapas cruéis
com seus estranhos ritos
e falsos deuses
Nem Baal, Moloch
ou algum deus Azteca
brindou tanto sangue
de jovens imberbes, donzelas
e crianças 
no holocausto diário das periferias
Após o assalto 
as naus de negras velas
içam mais uma vez suas flamulas 
insufladas por éolo
e levam para outras paragens
estes templários das trevas
em busca de mais vitimas...

Cizânia

Foto: Orlando de Azevedo

Nada sobrou, nem ninguém

o último confronto

foi entre dois deles apenas

ambos sobreviventes únicos

da última hecatombe

fruto decadente

de torpes ideologias

e falsas religiões

as multidões se trucidaram

à míngua

Destruíram cada santuário

mataram todas as crianças

Os mais sensíveis suicidaram-se

em suas alcovas

Outros lutaram nas ruas

e quando faltaram as armas e munições

mataram-se a mordidas, com paus e pedras

e devoraram os mortos

pois comida outra já não havia

Usaram todos os seus artefatos de morte

que eram muitos

até o fim de cada nação da Terra

de cada tribo

de cada família

A última luta foi entre dois apenas

entre pedras devolutas calcinadas

que sobraram das muitas batalhas

e assim foi deles o fim

dois iguais espécimens

de estranha biologia  

silêncio afinal! 

Ouro Preto

Decanta a Flor do meu espírito

em aromas cálidos noturnos

O lugar comum de liquidos rubros

tecendo ébria maresia

nas velhas casas assobradadas 

o sobe desce ladeira contínuo

das pedras curvas desgastadas

no torvelinho da noite que me cerca

sorvem seus velhos fantasmas

no sumidouro das almas

instante abissal das trevas

quando cavalgam fidalgos 

com seus atavios e alfaias douradas

e a escravaria geme 

subindo a colina 

mourejando nos ombros 

os sonhos dos espectros sombrios 

que permanecem no limbo dos casarios 

fincados naqueles alicerces de sangue

no porão das senzalas grito rouco ainda vibra 

lavra de ouro esgota a seiva

encharca o dorso nu da mula negra

retorcida em farrapos, presa em ferros

como besta sem nome

teus gemidos no suplicio vil

estão gravados para sempre nas pedras

ganancia de reinóis e apátridas

embrutecidos pela febre da pedra amarela

consumiram aquelas carnes tisnadas

de homens negros cativos

pedra filosofal em pérfida alquimia  

forjaram destes couros retorcidos pela chibata

o ouro negro dos tiranos

Olimpíada Rubra de Sangue

O cúmulo escárnio bate em falso

bala perdida, atirada a esmo 

na parede caiada 

onde cada porta se amontoa

em ruelas tortuosas 

vermelho canto espreme a gosma

enquanto o tirano sorri para a platéia

entre apupos e aplausos desconexos

no campo de marte

bandeiras flamam majestosas

pupilos correm pela quadra nua

sem destino certo

desnudos, as feridas expostas

carne dilacerada por tiros de metralhadora

ao longe a comunidade pára 

sitiada por tropas de seu próprio povo

fazem reféns mulheres e crianças

quase inocentes, quase livres, quase mortas

fogos, tiros de armas, sirenes, gritos de dor

escondem o ouro, a prata e o bronze

dardejam ósculos pútridos para as cameras

uma falsa calma esquarteja a vontade

grito calado na boca 

bebado arame cerca a avenida 

para não transbordar gente indevida

na festa dos nobres alvos

brancos ricos 

inexpugnáveis altas barricadas 

escondem a multidão pátria  

massa amanhada e desconforme 

que todo o dia clama pelo pão

e só recebe chumbo...

A Dança Macabra

Um louco santo profeta

perdido na mansa ilusão de seus devaneios

participa à multidão

estranha epifania

milenaristas de todos os tempos sempre evocam os pecados

da sinistra Babilonia terrena

Como sempre os poderosos erigem suas muralhas

e guarnecem seus fossos com bestas de guerra

Torres reluzentes emergem de Sodoma

das ferragens retorcidas pelos bombardeios cirúrgicos

Dos poderosos a morte faz sua dança macabra

sem consideração seus corpos jazem tesos

em ricos mausoléus como todos se vão

sem diferenças absolutas nesta curta vida

Tudo gira e transforma-se

como afirmou Heráclito

a água turva do rio nunca repete-se

em seu curso em direção à totalidade do oceano

Fluxo aparente e sem forma

a dança macabra

uma donzela segue desnuda

em direção à pedra do sacrifício

- Não há mais tempo...

Diz o santo servo:

- Não há mais tempo...