Escutei o chamado da Morte
Soava como estridente grito
de uma Banshee
fera tragadora de almas
em seu sorvedouro
no pântano profundo
para os mundos ínferos
sem volta
Somos sacos vazios sujos
sem o alento do sopro divino
que nos anima
peças de barro de um tabuleiro
de um jogo sem regras
água furtada das estrelas
sombras dos deuses
projetadas em caverna escura
onde escoa luz como lamina fina
ribalda de espectros
que se acreditam vivos
para gaudio de malditos poetas
do inferno...
